per chiudere i conti: COLOMBA GIORILLI (2).

 

Avevo un conto in sospeso con la colomba Giorilli, che era venuta buona...buonissima! Morbida e profumata.

Ma...ma un po' stretta dentro lo stampo, tanto da non riuscire a sviluppare alveoli e da assumere una forma a fungo!

Ecco quindi che ne ho fatte tre di nuove, e ve le presento.

Sono (quasi) soddisfatta del risultato. L'interno è davvero davvero soffice!!!

Qualche errore l'ho commesso anche stavolta ma vabbè...vi racconto tutto più sotto. 

« Abbiamo vissuto commettendo errori, l'unico modo di vivere senza cadere.

Vivere è una serie ininterrotta di errori, ognuno dei quali sostiene il precedente e si appoggia sul seguente. Finiti gli errori, finito tutto»

(Ennio Flaiano, "Diario degli errori"; 

passo ascoltato nell'ultima puntata della trasmissione radiofonica "Con Parole mie", 04/04/2014, ora elimnata dalla programmazione di Rai Radio1)

COLOMBA CLASSICA (P. Giorilli), versione aggiornata.

Rispetto alla mia prima prova, che trovate qui, ho fatto alcune variazioni.

- Ho aumentato un po' la quantità di lievito madre, usandone 150 g anzichè 130 g per fare 2 kg di colombe.

- Ho aumentato un pochino l'idratazione prevista dalla ricetta originale per aiutare lo sviluppo di una maggiore alveolatura, che non mi era venuta bene la prima volta.
Con riferimento alle dosi per 2 kg di colombe, la ricetta originale prevede 230 g di acqua. Li ho portati a 260 g.
Sarà un pochino più difficile incordare...ma è fattibile.
 
- Ho sostituito parte dell'acqua del primo impasto con albumi (quelli dei tuorli previsti nel primo impasto), in modo da averne meno in avanzo.
Idea presa da Terry del blog "I pasticci di Terry", che l'aveva già sperimentata nelle sue colombe.
Dai tuorli usati nel primo impasto, ho avanzato 200 g di albumi. Poichè l'albume contiene circa il 90% di acqua, con quei 200 g di albumi ho quindi introdotto circa 180 g di acqua.
Per arrivare ai 260 g totali, ho perciò aggiunto 80 g di acqua.

- Ho fatto tutte le lavorazioni inserendo nell'impastatrice prima metà farina (e, nel primo impasto, acqua), e poi proseguendo alternando tuorli-zucchero-farina, incordando ogni volta. Alla fine, il burro morbido (e gli aromi, nel secondo impasto). Con quest'ordine di inserimento mi trovo bene per riuscire ad incordare.

- Negli stampi di capacità 750 g ho messo una quantità di impasto pari al 10% in meno, quindi circa 675 g (memore del mio precedente errore di mettere più impasto che mi aveva fatto ottenere colombe, seppur buonissime, un po' ammassate).

- Ecco l'errore di questa volta: ho sottovalutato la velocità di lievitazione (abituata a lievitazioni lunghe lunghe) e sono uscita di casa svariate ore. Al mio ritorno le colombe erano già arrivate al bordo! Quindi, troppo lievitate.
Per fortuna, non così tanto da avere collassi dopo la cottura. Sono rimaste belle gonfie, però crescendo hanno perso parte della glassa, scivolata giù.
Quindi (e lo dico a me stessa, che incastro sempre troppe faccende) se si fa un lievitato...non abbandonarlo proprio verso la fine della presunta lievitazione! E infornare quando l'impasto è circa 1 cm al di sotto del bordo dello stampo.

...grazie Ari...

"Più dei tramonti, più del volo di un uccello, la cosa meravigliosa in assoluto è una donna in rinascita.
Quando si rimette in piedi dopo la catastrofe, dopo la caduta.
Che uno dice: è finita.
No, non è mai finita per una donna.
Una donna si rialza sempre, anche quando non ci crede, anche se non vuole.
Non parlo solo dei dolori immensi, di quelle ferite da mina anti-uomo che ti fa la morte o la malattia.
 

Parlo di te, che questo periodo non finisce più, che ti stai giocando l'esistenza in un lavoro difficile, che ogni mattina è un esame, peggio che a scuola.
Te, implacabile arbitro di te stessa, che da come il tuo capo ti guarderà deciderai se sei all'altezza o se ti devi condannare.
Così ogni giorno, e questo noviziato non finisce mai.
E sei tu che lo fai durare.
Oppure parlo di te, che hai paura anche solo di dormirci, con un uomo; che sei terrorizzata che una storia ti tolga l'aria, che non flirti con nessuno perché hai il terrore che qualcuno s'infiltri nella tua vita.
Peggio: se ci rimani presa in mezzo tu, poi soffri come un cane. 

Sei stanca: c'è sempre qualcuno con cui ti devi giustificare, che ti vuole cambiare, o che devi cambiare tu per tenertelo stretto.
Così ti stai coltivando la solitudine dentro casa.
Eppure te la racconti, te lo dici anche quando parli con le altre: "Io sto bene così. Sto bene così, sto meglio così".
E il cielo si abbassa di un altro palmo.
Oppure con quel ragazzo ci sei andata a vivere, ci hai abitato Natali e Pasqua.
In quell'uomo ci hai buttato dentro l'anima ed è passato tanto tempo, e ne hai buttata talmente tanta di anima, che un giorno cominci a cercarti dentro lo specchio perché non sai più chi sei diventata.
 

Comunque sia andata, ora sei qui e so che c'è stato un momento che hai guardato giù e avevi i piedi nel cemento.
Dovunque fossi, ci stavi stretta: nella tua storia, nel tuo lavoro, nella tua solitudine.
Ed è stata crisi, e hai pianto.
Dio quanto piangete!
Avete una sorgente d'acqua nello stomaco.
Hai pianto mentre camminavi in una strada affollata, alla fermata della metro, sul motorino.
Così, improvvisamente. Non potevi trattenerlo.
E quella notte che hai preso la macchina e hai guidato per ore, perché l'aria buia ti asciugasse le guance?
E poi hai scavato, hai parlato, quanto parlate, ragazze!
Lacrime e parole. Per capire, per tirare fuori una radice lunga sei metri che dia un senso al tuo dolore.
"Perché faccio così? Com'è che ripeto sempre lo stesso schema? Sono forse pazza?"
Se lo sono chiesto tutte.
 

E allora vai giù con la ruspa dentro alla tua storia, a due, a quattro mani, e saltano fuori migliaia di tasselli. Un puzzle inestricabile.

Ecco, è qui che inizia tutto. Non lo sapevi?
E' da quel grande fegato che ti ci vuole per guardarti così, scomposta in mille coriandoli, che ricomincerai.
Perché una donna ricomincia comunque, ha dentro un istinto che la trascinerà sempre avanti.
Ti servirà una strategia, dovrai inventarti una nuova forma per la tua nuova te.
Perché ti è toccato di conoscerti di nuovo, di presentarti a te stessa.
Non puoi più essere quella di prima. Prima della ruspa.
Non ti entusiasma? Ti avvincerà lentamente.
Innamorarsi di nuovo di se stessi, o farlo per la prima volta, è come un diesel.
Parte piano, bisogna insistere.
Ma quando va, va in corsa.
E' un'avventura, ricostruire se stesse.
La più grande.
Non importa da dove cominci, se dalla casa, dal colore delle tende o dal taglio di capelli.
Vi ho sempre adorato, donne in rinascita, per questo meraviglioso modo di gridare al mondo "sono nuova" con una gonna a fiori o con un fresco ricciolo biondo.
Perché tutti devono capire e vedere: "Attenti: il cantiere è aperto, stiamo lavorando anche per voi. Ma soprattutto per noi stesse".
 

Più delle albe, più del sole, una donna in rinascita è la più grande meraviglia.
Per chi la incontra e per se stessa.
È la primavera a novembre.
Quando meno te l'aspetti..."

Testo originale Diego Cugia, alias Jack Folla